Fantasma

Francisco Blanco.- Esto es un hecho de la vida real. Yo estaba perdido. Tení­a la cabeza hecha una bola de estambre. Todos tení­an ideas muy claras, y yo no podí­a dar con nada. Estaba estéril. Las cosas no andaban bien. Una sequí­a creativa. Hablaba con todo el mundo y siempre recibí­a el mismo patrón de…

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Julia

Francisco Blanco.- Esto es un hecho de la vida real. Ori y yo veí­amos una pelí­cula que yo habí­a descargado. Cenamos algo que realmente no recuerdo. Nos quedamos dormidos. Poco sabí­a yo lo que estaba por ocurrir. Me despertó el ruido modesto que hizo Ori cuando regresó del baño, no le presté mucha atención, revisé…

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Benjy

Francisco Blanco.- Esto es un hecho de la vida real. En el año 2013 fui a Mérida, para ser parte del jurado y miembro del grupo de ponentes del IV FICAIJ (Festival Internacional de Cine y Audiovisual Infantil y Juvenil). Llegué al Vigí­a una mañana, tomé un taxi, llegué al casco central de Mérida, de…

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Amparito

Francisco Blanco.- Esto es un hecho de la vida real. Mientras viajábamos en autobús, mis papás mi hermana y yo con el grupo de la iglesia del pueblo, los organizadores nos dieron a todos dos cachitos (sándwich de jamón) y medio litro de chica (bebida a base de arroz), todo en una bolsa de papel….

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Historias increíbles

El cinturón negro

Francisco Blanco.- Esto es un hecho de la vida real. Desde que tengo uso de razón me han gustado las artes marciales, mi niñez toda era ver las tortugas ninjas y jugar con los muñecos de esa franquicia que tení­a en casa. Es un gusto capaz genético, capaz infundado, lo cierto es que dos de…

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Historias increíbles

Mi suegro

Francisco Blanco.- Esto es un hecho de la vida real. Mi suegro nació en España y, siendo un niño, llegó a Caracas con sus papás y su hermano, huyendo del conflicto ibérico que, sin quererlo, originó muchas de nuestras familias. Ellos, sin parientes que los ayudaran, perdiendo el nexo con sus orí­genes y estando realmente…

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Historias increíbles

El representante

Francisco Blanco.- Esto es un hecho de la vida real. Eran esos años donde trabajaba en el colegio. Un pequeño edificio de tres pisos, una casita amarilla, una granja y el frí­o que nunca para en la cima de la montaña. Un martes en la tarde, estábamos mi amigo y yo ayudando a unos chicos…

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Pluma